“Sos una boluda. Vas a estar dando vueltas toda la vida”

¿Para qué mierda sirve el arte?

Si voy a ser pobre siempre y sólo un título puede salvarme. Voy a dejar la universidad, familia. Esa entidad enorme a la cual todos veneran como a una diosa. Voy a dejarla.

“¿Vas a dejar de estudiar?” fue lo que recibí. Voy a estudiar teatro, fue lo que había dicho.

Estudiar teatro no es estudiar nada, entiendo ahora. Porque no es la universidad, no es nada. No es filosofía, ni letras, ni una ingeniería, ¿y de qué mierda sirve el arte?

Voy a estar dando vueltas toda la vida. Sin lugar en donde caerme muerta. Porque me voy a cagar de hambre, porque soy una boluda que está decidiendo mal. Familia, soy una boluda que está decidiendo. Familia, voy a decidir.

Tengo depresión diagnosticada.

Tuve dos intentos de suicidio en un año.

¿Para qué mierda sirve el arte?

Sirve para que no me quiera matar. Para que no piense todos los días que mi existencia es nula y que no sirve. Para eso sirve el arte, para validarme. El arte sirve de salvavidas, el arte me va a salvar, solo el arte nos puede salvar. Pero voy a ser pobre, eso sí, eso seguro. Porque no voy a tener un título universitario, abuelos, así como ustedes tampoco. Pero voy a vivir.

Voy a vivir lo más que pueda.

Y voy a irme lejos. Lejos en donde pueda escapar de sus palabras y de sus miedos que son míos por herencia. Miedos que quiero extirpar. Me voy a ir lejos, aunque sea tan doloroso que pueda llegar a morirme un poco acá, me voy a ir lejos, para alejarme tanto de todo esto como pueda.

¿Para qué mierda sirve el arte?

Para que intente, por una vez y para siempre, intente vivir con ganas.

No quiero hacer la universidad, porque me cansé de correr la carrera. “Y cambiate de carrera entonces” pero no es tan fácil, familia. Porque ustedes me dicen que trabajar es una mierda, pero estudiar algo que no te gusta es trabajar el doble.

“Sos una boluda”, sí, pero una boluda viva.

Una boluda que tuvo dos momentos de querer morir, y también tuvo amigos que la ayudaron a no irse. Y mientras escribo esto, llorando, pienso que ustedes no saben, familia, porque no quieren saber. Porque mis intentos los devastarían, así como ustedes me están devastando a mí. Entonces, no me quieren muerta, pero quieren que esté muerta en vida. No.

No. Yo hago arte o me mato. Teatro o prefiero morirme. Siempre fui dramática, no voy a dejar de serlo ahora. Ya todos me conocen bien. Ya me conozco lo suficiente, ya no.

Prefiero ser una boluda vueltera viva antes que una casi profesora de letras muerta.

¿Para qué mierda sirve el arte?

Para alimentar al alma.

Para que yo decida quedarme.

Me sirve a mí, y me importa poco ya lo que ustedes quieran.

Quiero vivir, familia, déjenme querer estar viva.

Déjenme averiguar para qué mierda sirve el arte.