Danza mi cuerpo en la hoguera del pensamiento,
cada palabra- en su afán de subsistir- fabrica una celda
Los tejidos no son puros.
Todo es un caudal de discursos no discernidos.
Nadie dice. Nadie nunca dijo. Nadie es.
Develarse es entenderse fragmento.
Mirarse roto.
Ver las piezas y saber que no encajan.
El poeta escribe porque cada palabra genera ilusión.
Zarpa en el barco del lenguaje anhelando regresar con lo real
Escribe porque hay algo que no cierra.
Es extranjero:
ningún hilado semántico devela su nombre.
Si escriben y se encuentran, no son poetas, son cómplices.
¿Cómo estar en eje si nuestros movimientos viven en eterno jaque?
Si todo es ausencia.
Si sufrir siempre fue extrañar lo que no ha sido
¿Cómo decir entonces que el arte vino a salvarnos?
Lo único que hizo fue darnos conciencia de nuestra esclavitud.
