Autor: Marcos C

No es falta de inspiración, es ausencia de talento cuando finjo que soy un gran escritor y compongo malos versos:

Pasa el tiempo, en silencio, el reloj apenas marca con constante bisbiseo los segundos y las horas que después se

Un sauce perfuma el aire fresco que entra en ráfagas por la ventana me gusta el frío, no lo padezco,

entonces me causa asco la gente, la calle me obliga a encerrarme se ahoga en basurales mi mente los perros

Vuelvo a pasar de día por la esquina en la que nos dimos el primer beso aquella noche despejada de