amor
amor te estoy llamando amor ¿Acaso no me escuchas? amor aca estoy. amor como te extraño amor como tus manos
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Cómo los brazos que me cubrierony las manos que se deslizaron sobre mícomenzaron a apretar másy másdejando marcas cómo las
No soy más que huesos partidos vestigios de mis años; pero en aquel cuarto, cuando las luces perecen, ante tus
vine a leer algo de mi pero no había rastros tuve que escribir un charco me desangré sobre las posibilidades
Sabés a ciencia ciertaque la contracción musculares todo lo que te queda. Te vas a tu isla desierta y tu inacción
Una noche, un hombre bonaerense de nombre Fernando Quiroga se encuentra encerrado en un viejo estudio. A su alrededor, decenas
Chile tiembla. A veces poco, casi imperceptiblemente, otras veces lo suficiente como para recordarnos que debajo de todo lo que
mirá quienes me encuentran ahi dónde nunca estuve sentado y ahora son sombras despues de haber gritado no estoy cansado
Aun era de noche cuando me toco despertar, abrir la ducha y preparme para el largo viaje al trabajo. Todo