Perdón, Sol
El sol entró por la mañanaasí como la voz de mi madrecada vez que me despierta.Sus rayos acariciaron mi cara,llegaron
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
El sol entró por la mañanaasí como la voz de mi madrecada vez que me despierta.Sus rayos acariciaron mi cara,llegaron
DE GUARDIA «¿Qué es ese ruido?», pensé. Ni la fuerte tormenta lo había logrado, pero lo que escuché al otro
Me quedo dormidaen el regazo de mamá.Juro que no quiero dormirme,quiero estar consciente y reírme con mis padres;pero me acuesto
A Lilia Lardone Terminaba el verano. En el aire ya había olor a humo, pero todavía se veía limpio, con
Me gusta ponerme protector solar.El olor me recuerda al verano,al verano en el cual mi abuelo seguía vivoy, con tela,pescábamos
Estuve caminando con los ojos cerrados,con mis sentimientos apagados;la rutina simplemente me llevaba al camino indicado.Me atravesaban los díasy todo
Una de las preguntas que me hice en la entrada anterior fué: ¿Quien soy en esta nueva ciudad?. La identidad