Me gustaría sentir un amor
como el vapor del café sobre mi nariz
en el invierno frío.
Pero tengo en mi ventana,
una copa de vino
perdida en la espera,
sin comprender
el por que siempre queda en mi
una cicatriz
de una inconclusa primavera
Y en vos, un camino de flores con aroma al olvido.
Solo soy una escritora con las manos llena de poemas inconclusos
