No tengo tiempo de abatirme
entre fotos sepia y juramentos
no estoy en ningún lado
pienso y pienso en salvar la humanidad
de su propia humanidad
un consuelo es ver que no tiene sentido
pero el arte radica en otra parte
justamente en lo sentido
que da sentido
porque lo vivido es cuestión de sentir
y lo sentido es razón de vivir
me puedo desmembrar en ponzoñosas montañas
o practicarme harakiris por las tardes
puedo soler transitar una calle re tarde
y volverme víctima cada vez que vea un lápiz
No tengo tiempo de abatirme
dan ráfagas de viento con aires del sur
cuelgan los sarmientos de la enredadera esperando que una brisa los acerque
y se agarren al alambre que los espera
cubrir el muro
o que al muro lo cubra el tiempo
y finar
que es tarde