No tengo tiempo de abatirme

entre fotos sepia y juramentos

no estoy en ningún lado

pienso y pienso en salvar la humanidad

de su propia humanidad

un consuelo es ver que no tiene sentido

pero el arte radica en otra parte

justamente en lo sentido

que da sentido

porque lo vivido es cuestión de sentir

y lo sentido es razón de vivir

me puedo desmembrar en ponzoñosas montañas

o practicarme harakiris por las tardes

puedo soler transitar una calle re tarde

y volverme víctima cada vez que vea un lápiz 

No tengo tiempo de abatirme 

dan ráfagas de viento con aires del sur

cuelgan los sarmientos de la enredadera esperando que una brisa los acerque

y se agarren al alambre que los espera

cubrir el muro

o que al muro lo cubra el tiempo

y finar

que es tarde