Un hermano santo
Murió, simplemente, y me puse a pensar que la suerte de los hijos con los padres se asemeja bastante a
Poesía
El grito sagrado
Se aplastan los laureles Esos que llevaban los romanos en la frente. Y acá de frente Son todos rojos y
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Esperando abajo del sol, porque la garita solo da sombra entre las 12 y las 14 de la tarde,se escucha
Ojo de calle
Recorremos las calles, vos o tu ojo sobre mi hombro como esas tomas en que la cámara graba al oyente
por qué querés que sea tuyo Yo ni siquiera soy mío Soy de la nebulosa enredadera Que envenena lo vivido
no es poesía ver la carne transpirar
Tiene poco recurso mi poesía Se desbarata más de lo que la abarato yo Pobrecita mi poesía Pero que difícil
Ya fuimos viniste Ya estamos a un paso Hemos fingido exitacion Pero vivimos desvastados Yo me subí al monte Luché
