A Christian Barros
XII
Hoy la palabra es discorde,
falto de consonancia.
Hábito de soledad es tener a todos cerca.
¿Cada paso que doy?
anuncio del precipicio que soy:
balsa de papel que canta sorda en el mar.
La monotonía de ser,
únicamente nos arrasa.
¡escapista!
no hay bálsamo
para tu danza.
