el olor a nafta de la estación de servicio

fumar en el auto con las ventanas bajas

una canción grunge de los 90’ que me parte al medio

completo un crucigrama

las palabras que me salen 

no concuerdan con el significado a pie de página

y me enoja

me enoja el reduccionismo con el que se manejan los espacios que habito

me cuesta y tampoco veo la necesidad

de explicar mi existencia como tal

estoy cansado de tener que tachar casilleros

para ver donde entro, donde no

y darme cuenta 

que el sentido de pertenencia 

se desintegró a la par del cigarrillo que estaba fumando 

en el cara con lo que siempre tuve miedo 

que no pertenezco a ningún lado 

al que creí pertenecer