Dice Pessoa: «No soy nada, nunca seré nada»¹.

yo digo: Soy únicamente la nada,

y me tocara serlo siempre.

Destinado a ganar solo una vez

gane un boleto, solamente de ida,

a la nada. Me inmiscuí en ella,

me forje en ella y ahora no soy

sino todo lo que de la nada queda.

Soy el resabio de llorar porque se ha ido,

la nostalgia de lo que no existe,

la frustración por lo no hecho

y el miedo inexistente a que pase lo imposible.

No estoy hecho de alondras, como los dioses;

Soy una bandada de pájaros emigrando,

soy el acto de invernar, de dormirme la vida,

de morírseme la muerte.

Soy mucho de eso, mucho de ayer,

mucho de nada.

***

«Puedo escribir los versos mas tristes

esta noche»² dice Neruda.

Yo no puedo, esta noche, sino estar triste

por los versos imperfectos que jamás,

ni aun con mágica pluma,

con tinta de hadas o birome con conciencia,

generaran ni serán los mas tristes,

ni de mi vida, ni de esta noche.

Lo triste esta noche soy yo,

no mis versos, que si acaso

llegan a generar tristeza de tan pobres,

tan vacuos, tan solos.

Lo triste esta noche es la tristeza,

y yo, lamentablemente, no tengo de noche

sino el alma

***

¹: Fernando Pessoa, Tabaquería.

²: Pablo Neruda, Puedo (Poema XX)