El humo espeso atravesaba la puerta semi abierta mientras se iba mezclando con las letras del libro que estaba leyendo, renglón a renglón.
Por esa hendija abierta, los recuerdos vinieron a él, la poca luz que habia le hacia de lampara mientras movia el libro buscandola a medida que sus ojos seguían la lectura. Nada parecía inquebrantar su silencio, pero si, la sensacion de escribir por algún motivo.
Siempre hay y habrá insomnio largos, noctámbulos caminando por las páginas de algún libro o tinta derramándose por alguna vieja hoja, a lo mejor esa era la sensación que reprimia mientras fumaba el cigarrillo como cada noche.
Por eso es un hecho que las lámparas hacen luz sobre una mesa y que los versos y prosas que persigo suelen traer dolor de cicatriz.
Autor: Nicolás.
