Un tango de Piazzola para una Buenos Aires helada como una mañana de julio en Esmeralda. Una ventana opaca oculta

Ahora todos escriben poesía ahora cualquiera se cree poeta pensaron que entre la a y la zeta el mundo de

En la orilla es donde surge lento, mudo, amenazante, el temor que me consume cada día por la tarde. –

Se ve un monte desértico, una pendiente de grava árboles a los costados, y el atardecer malva. – Suben lento

No es falta de inspiración, es ausencia de talento cuando finjo que soy un gran escritor y compongo malos versos:

Pasa el tiempo, en silencio, el reloj apenas marca con constante bisbiseo los segundos y las horas que después se

Un sauce perfuma el aire fresco que entra en ráfagas por la ventana me gusta el frío, no lo padezco,