Todas las tardes de otoño son tardes de domingo. Tardes de té, de café negro, de libros gruesos, densos, interminables.

—¿Mateo? Hey, ¿cómo estás? Te vi de atrás y no sabía si eras vos. Tenés el pelo distinto. —¿Mejor o

Recogí un caracol que caminaba por la baranda de mi balcón. Lo metí en una caja de zapatos con agujeritos

A lo lejos, el cerro cortaba con sus estridencias el horizonte celeste, cada vez menos celeste. Desde su perspectiva, esos

La inmovilidad acentúa el peso del frío sobre mi cuerpo entumecido por el alcohol. Siento la humedad de las primeras