Es invierno. Quizá nunca tuve conciencia de ello.Pensaba a cada instante despertarencandilado, y con sudor en la espalda.Pero las hojas

Era del año la estación maldita;el sol, estancado en pleno ocasocomo si las calles no pudieran digerirsu partida, o el

Era del año del año la estación proscrita.Entre los barcos, bostezando, y los trenes arrastrándose al norte,hojas muertas bailaban sobre

Era del año la estación perdida–estación de amaneceres que no arden,amenazas dudosas y adoquines húmedos.Yo apuraba las noches en calles