Poesía

Ya no duele. Me acostumbre a despertarme, una y otra vez, culpando aquel, delirante, destello, cual invade por la tímida

Tachando los días del calendario, chocándome con los sueños de enero, añejos y pasajeros, que quisieron y jamás fueron, reiterándome

Con la cruel melodía de la melancolía comienza aquella, estresante, danza del amargo insomnio, donde las malas costumbres madrugan, llenando

Otra mañana que vuelvo a recurrir a ese desayuno diario, reiterado y monótono, y a su vez disfrutable en igual

Siempre trato de limpiar un viejo cuadro que está colgado en mi pared, la foto que en el debería encontrarse

Una vez la experiencia, cual viejo verde, me preguntó “¿Conoces el chiste del pintor?”, ante mi negación, el proclamó: “querrán