Cinco de la tarde
tocaba la viola como un desaforado en el sucucho
de Ventura. Tocaba tirado en esas arcadas llenas
de inmundicia, lleno de bohemia y de olor a meo.
¿Quién osa
ponerse saco y pantalones
oxford todavía, en plena
dictadura del chupín? Tanguito
tocaba la canción de su generación a pocos
pasos
pasaba con mi mujer y mi bebé, arrastrando el carrito
del Bienestar y el Progreso con la indiferencia del hombre
de negocios, tapando “huele a espíritu adolescente”
el odioso ruido de unas ruedas plásticas. ¡Qué
careta! ¿En qué momento te convertís en el hombre
que pasea un carro con un niño adentro y bolsas y más
bolsas de compras en el buche, impecable, sin olor
a vino? El sueño estereotipado de tener una revista literaria y un
cenáculo bardero, con colaboradores que mueran jóvenes y sin
editar, ¿qué ha sido de él? ¿Cómo enloquecer
en grupo si apenas podías mantener
una charla de más de dos? Dilapidar
los años de bohemia. Envejecer sin
haber curtido un mambo ge-
ne-ra-cio-
nal, oh . ¿Qué queda
para los nietos? Lo siento
por ustedes, mis herederos
sin historia.
Nacido y liquidado en democracia.
Despojo de ser asolado por la resignación. Ex jefe de ventas en Garbarino.
Noto una extravagante pulsión identificadora que oscila entre la condena de lo burgués estándar y cierta complacencia underground por momentos. Igual es triste no tener grupo. Es entendible ese resentimiento. Saludos cordiales
sí, estaba triste y me mandé una poesía medio solipsista. pero como todo tiene su límite, me quedé corto seguro y al parecer parezco blando y no triste o frustrado en democracia, como quise plasmar
Ok. Que no decaiga. Te corrijo otra cosita: la traducción correcta de «Nevermind the bollocks» es «Me chupa un huevo» y no «No importan las bolas» jeje. Saludxs N.
gracias profe !!!