Frances Ha en Milán
la vida me lleva a rincones inhóspitos. por alguna razón, cuando divago, pienso mucho en ese bar. ahora que reflexiono
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
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Corazón, habíamos prometido no enamorarnos. Entonces, ¿por qué te alteras con la sola idea de su nombre? Ambos sabemos que
Uno quiere creer que es por la madurez, que al ser adulto ya no importa tanto que la comida sea
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Estoy cansada de mi alma inaudita que no tiene nada que la mueva,se queda sola la maldita.Me persigue tratando de
Cuando le veo y escucho tocar, veo colores, y nada es más hermoso que eso.Nada se compara con lo que mi
Cielo oscuro Mañana fría Ropa mojada Y vos Mirándome así Como si todo en este mundo Doliera más Que la