¿Tenes un sueño intacto?
Vos tampoco dormiste en mi abrazo un deseo de cumpleaños que el amor tenga otra forma Y mis manos Hoy
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
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Detrás de las Montañas Blancas hay un bosque, que se extiende por leguas y leguas en todas direcciones. Como en
UNO En el fútbol hay cuatro artistas. Al menos, cuatro artistas en serio. Jugadores a los que podríamos editarles un
mi vida podría estar escrita sobre la nostalgia, existo porque recuerdo y en el recuerdo río. veo pasajes de mi
algunas partes rebuscadas hechas con pedazos de amaneceres juntas memorias de segundo piso decisiones tomadas en universos paralelos y desencontrados
Este es el show esta es la fiesta de la que permaneces indiferente esta es la función, la obra en
lo busco a tu nombre le busco un lugar un abismo al rio lejano una puerta y una escalera le
todavía recuerdo aquellas manos que apretaban con dolor. todavía recuerdo ese camino de color carmesí. todavía recuerdo tu rostro de
No soy más que un cuerpo perdido transitando estas calles Caminando pierdo lo que pesa y poco a poco me