Derrota
Hoy la oscuridad que me habita se expandió un poco más. La siento ganando fuerza dentro mío como un parasitoide,
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Cansada de ser cuerpo de algo más sin ganas de seguir “es así y acá” mi postura es controversial: una
El día anterior ya sabías que algo andaba mal. Ya no respondía como siempre, Quería irme pero no sabía cómo.
Quise pecar de soberbia Juré creerme una reina Me subí al pedestal mas alto y me deje coronar Pateé
Quién pudiera conocer, su primer día de primavera no, el primer día que se siente primaveral. A veces llega
Quiero escribir algo que aterre. Que revuelva el estómago. Algo que no pueda ser leído dos veces. Que las palabras
Árboles con espinas Flores amarillas. Un alambrado que te impide el paso a la montaña. Pero deja pasar al viento
sos una cazadora de Artemisa le entregás todo jurás morir por ella vivir por ella lo que pase primero
Vení, Soledad, vení conmigo, quedate conmigo y cubrime, arrpoame con tu gélido manto. No confío en nadie para tomar tu