Todo me salió mal
Yo no tengo nivel de escritura, dicen que soy poeta pero en realidad sólo soy un mal vividor, uno que
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Yo no tengo nivel de escritura, dicen que soy poeta pero en realidad sólo soy un mal vividor, uno que
Entre las arrugas brillan unos ojos, se achinan, están ahí sin caer, pintados como cuadro de una obra. Nada cubre
mamá rubia. mamá con los labios pintados de ese marrón que tanto me gustaba. mamá con un perfume que apenas
El tiempo es distinto para ellos cuatro años pueden significar un trámite cuatro años pueden ser un secreto
para vos el tiempo pasaba así rápido como alguien que lee sin ganas las palabras de una tumba
CORAZON CON MIGRAÑAS Arranqué mí alma a este cuerpo afligido, subestimé la renta en migrañas sebáceas, prisas de curtiembre al
De ellos naceuna quimeraresbaladiza y fluida. Un ser desesperadopor morder y lamersus heridas. Las bocas insaciablesse derraman mutuamenteuna inagotable fuentede
Mi pieza es el lugar más frío de la casa, también es el más oscuro. Eso es también gracias a
Cómo te explico lo doloroso que es no ser elegido por la persona que vos sí elegiste, me duele tanto