3:33
Son las 3:33 de la madrugada me despierto de golpe hay ruidos afuera no sé que es. ¿Son números
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
En tus ojos encontré todo lo que alguna vez necesitó alguien mirar. Luego, me viste ir. Luego, supe que partiste.
Para Juan Pablo Landsberg, mi lector favorito En un país con tanto odio y palos no está bueno que pase
Margarita despertó con el ruido de ladrillos cayendo y palas cavando. Desde la ventana del cuarto vio dos grupos distintos
Dibujaba un croquis de las nuevas habitaciones que planeaba construir cuando escuchó un escándalo de perros y pájaros y a
quise escribir canciones, o poemasalgo que me ayudara a vivirquise hacerme entendery alejarme del cuchillo y la balapero no encontré
los tímpanos duelen con el pitido inacabable y hoy el día se presta para dejarse caer en la cascada infinita
Estoy acostada con la cara corrida del llanto, hace unos días que me pasa, que lloro, así sin quererlo, y
Soledad inmensa y angustia oscura Pobreza absoluta de amor ajeno Corazón golpeado por tanto desprecio propio Es una calamidad lo