Búsqueda de paz
Quiero paz otra vez Pero no recuerdo cómo se sentía Ni la última vez que la experimenté. ¿Acaso fue de
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Algún día olvidaré
Si después de tantas palabras no queda nada, Si se desvalorizan con el tiempo, Si las miradas se desgastan, Si
De solsticios y equinoccios
Como flor, como planta, como animal Como cualquier otro no-humano de nuestra realidad. Con colmillos o espinas Con piel o
En el nombre del hijo
En el nombre del hijo En este día y en todos los días pasados y futuros te regalamos un nombre,
El lado correcto de la cama
Meses después de la muerte de su madre, para escapar del resto de la familia y de las disputas de
Voy a vivir siempre triste, voy a morir siempre viste.
Dolor distinto al que estoy acostumbrado a vivir, sufrimiento que siento equívoco invade dentro de mí. Dolores persistentes de una
