Ira
Que estalle la olla de los que con suspicaz miseria hacen de la bondad una masa manipulable Que reviente su
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
En la noche del Minotauro, en la estricta sucesiónde árboles fugaces,en el laberinto de humode una mente agobiada,caben los mil universosy
He cambiado.He cambiado, gracias a Dios (o a pesar de éste).Soy otro,el otro me ha cambiado,la otredadque rompe mi ethos,que
en mi infancia la orilla de casa construyo un barco repleto de maderas heridas lo echo a la calle y
Con graciosa duda consideré que aquel ente de mi sueño era dios: esa figura deforme y animal que palpitando cambiaba
Luego de décadas de trabajo por parte de críticos y teóricos literarios, Respetables Hombres y Mujeres de Letras, se ha
Es un juego arriesgado, guías que marcan un camino, Arcanos Mayores y Menores, creer o reventar. Pero tengo miedo, ¿Debo
Escribo esta carta con un semblante compungido, porque hasta ahora trato de comprender las situaciones que abordan en ti. Desde
Te llevé en mis brazos,como a un universo dormido,envuelta por los labios de la noche,mientras soñabas calladatodos los jazmines de