Con todo en contra
con el pelo mojado a la mañana cuesta arriba en el bondi desvelada con luna en las pestañas la panza
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Intento intentar
intento intento intento intento intento intento intento dejar de intentar intentar intentar intentar explicarme la tristeza la angustia dejar de
Visceral, visceral, histriónico.
“PERDÓN PORQUE NUESTRA CASA no se eleva hacia el cielo Y las fachadas no sonríen CUANDO LO deseás PERDÓN PORQUE
El regreso
Será mejor que me mates, no me dejes volver. Será mejor que me aniquiles, borres mi existencia. Porque cuando me
Hombre Mío
Me explico la palabra tan arraigada a mi carne con tu nombre. Relatos de tardecita, fundí el tiempo en lectura.
El Invierno
El Sol se esconde huye cobardemente porque la oscuridad está entre nosotros, Ha llegado el Invierno. La Muerte deambula entre
Arcoiris entre los dedos
Antes de que tu cuerpo cayera a la lona, la estela multicolor que me cubría los ojos me llevó a
