Prefiero El Infierno.
Decime dónde vas, que yo quiero ser parte. Decís que no te vas y yo te veo escaparte. Mentirme no
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Segunda oscuridad
Ph: @marcos.cousseau En las horas silenciosas cuando cae la segunda oscuridad y nos volvemos grises, y vuelvo
Este otoño, mi retoño
Las hojas marchitas, con tonos ocres, que se cayeron de los árboles con ayuda del viento, e incluso por su
Abrir cerrar
Me paro a contemplar el final de las notas, es como ver el final del camino, espectadora que abandona el
Repitiendo
Un espejo que se muerde la cola, serpiente con escamas refractantes. Cada escama es un fragmento, un dolor, una muerte,
Movilmente
Mi cabeza está en pedazos, no es una, no está dentro ni por fuera, tengo pensamientos fugaces y repetitivos, las
Intensidades
Súbitas y espectrales, no tienen reparo en ninguna circunstancia, el crepúsculo alimenta sus ansias y durante la cena me pauso
Saperios nada nuovo
Saperios, sapiens sapiens, pata laca, croa casa, pone y saca. Laca estuca, manya raja sopa sopla sopla y piensa, nada
