Boceto, porque hoy no me entiendo como para terminarlo
Ayer aprendí a gozarrepartiendo pedacitos de papel:cachitos dibujados, escritos y hablados Es enviciante dejar trocitos míospor todos lados, dejar pequeñitas
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
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Juro que si sobrevivo este día mejor no juro nada Enamorada de un amor sin rostro perdida entre la saliva
Enhebrando pensamientos, mientras miro el cielo. Intrigante neblina, no me deja pensar, tantos cabos sueltos que atar. Es confusa, me
El libro Un punto azul ( Tomás Murphy, Martín Chiappino. Editorial Dábale Arroz Ediciones, 2022. pp. 83. ISBN 978-987-48108-3-0) es
alguna vez fuiste tan conciente de tus propias debilidades? le pregunto a quien lee que en realidad es una persona
Miré el oscuro cielo invernal antes de recibir el golpe, pero ninguna estrella me devolvió la mirada. Las espesas nubes
kissing for hours, sentadas en tu sillón con tu peso sobre my cuerpo, i can’t help it but derretirme una
18/07/1992 Gastón. La verdad me canse de esperarte, de saber que no vas a volver más. Estoy harta de verte
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