La despedida
Miré el oscuro cielo invernal antes de recibir el golpe, pero ninguna estrella me devolvió la mirada. Las espesas nubes
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Miré el oscuro cielo invernal antes de recibir el golpe, pero ninguna estrella me devolvió la mirada. Las espesas nubes
Sabían que las medusas y las anémonasson lo mismo?En realidad soncomo la nave de Teseo:Siempre son lo que son,sean pólipos
Cuando dijiste que te ibas I hate the way you talk to me, Pero me seguías amando And the way
Mañana pálida de invierno. Pálida y callada como las tumbas frías de los muertos. Una blanca mariposa contrasta con el
He estado «fantasmeando» a lo largo / Fantasma en tu casa / Fantasma en tus brazos No sé lo que
Una vez escuché una frase que decía masomenos así: «No es tarde para…» y ahí insertá lo que se te
Les fénêtres de ma poésie sont grand’ ouvertes sur les boulevards -Blaise Cendrars Antes de entrar a un bar para
zona de indiscernibilidad pensas que me olvide y vos? la espera como lugar de combate, le robe frases a la
Voy a lavarla, no te preocupes aunque el pasto dañe mis rodillas y las hormigas piquen mis piernas
Te moriste un domingo, el más triste de todos los domingos y yo pensé que no había más remedio que