Escribir frenetico

Polifacético el arte

(tantas caras como tantos humanos en el mundo),

y no nos ayuda para nada.

Ni siquiera entreteje naderías.

Ni para prevalecer ni para ser, al menos, olvidado.

no sirve.

No tiene esencia de nada más que de hombre,

No tiene sino ausencia,

No huele a pasto,

ni a casa,

ni al pasto de mi casa.

Sin embargo leo y sin quererlo

sigo siendo, En la vana noche

                   [el que cuenta las sílabas.

Me pierdo en mundos que no recuerdo

y en calles de Buenosayres,

y ya nunca más en Buenos Aires.

e talvez isso seja apenas

uma pobre tentativa de ser Pessoa,

Or maybe it’s just me

trying to do a poor pastiche

Of the Ezra Pound’s pastiches

(Ezra Poundstiche)

Or maybe trying to take a sip

of a spoon of coffee and

measure my life

And found that treasure which

contains T.S Eliot poetics,

and read it, and read it.

Maybe it’s me trying to be

Dedalus, Joyce and Bloom

                                 (Harold and Leopold)

At the same time

And failing, as always.

To fail

or to fail

that’s the question

Quien tiene alma no tiene calma

Y el alma calma en la cama reposa.

Imagen que vi mil veces (o más) :

Yo,

La cama,

Yo, en la cama, leyendo, siempre leyendo

Porque no se hacer más que leer, leer,

No por amor a la literatura, sino para meterme adentro del libro y no sentir mi sucio pellejo, mí yo aburridísimo, mí memoria congelada, mí espíritu muerto mí espíritu muerto mí espíritu muerto

Mí espíritu

Mí, yo.

Ese yo que es un cuento contando un cuento,

                                                                        [Nada

Y por eso escribo poemas, versos:

Para no repetirme a mí mismo,

para no tener que leerme jamás,

para no hacer de espejo,

para no ser dos veces yo

no repetir más errores

para no ser dos veces yo

(Porque aun repito mis errores

y soy tres veces yo

y ahora cuatro, etc.)

Y aún así, escriba cuentos, o versos, o novelas

O aunque escriba poemas que no son míos,

Todo lo que escribo soy yo.

Todo lo que leo me hace, me arma

Nunca sería yo sin ese verso,

sin esa línea, y sucede que

Si me canso de ser hombre

Es porque leí a Neruda

Decir que sucede que me canso de ser hombre,

Y no soy Borges,

Pero sí puedo afirmar que soy con Borges,

Y que nunca sería yo sin Girondo.

                                        (cansado,

                                         sobre todo,

                                          De estar siempre conmigo).

Me gusta demasiado la palabra epitafio

Tal vez mis poemas sean solo eso.