Polifacético el arte
(tantas caras como tantos humanos en el mundo),
y no nos ayuda para nada.
Ni siquiera entreteje naderías.
Ni para prevalecer ni para ser, al menos, olvidado.
no sirve.
No tiene esencia de nada más que de hombre,
No tiene sino ausencia,
No huele a pasto,
ni a casa,
ni al pasto de mi casa.
Sin embargo leo y sin quererlo
sigo siendo, En la vana noche
[el que cuenta las sílabas.
Me pierdo en mundos que no recuerdo
y en calles de Buenosayres,
y ya nunca más en Buenos Aires.
e talvez isso seja apenas
uma pobre tentativa de ser Pessoa,
Or maybe it’s just me
trying to do a poor pastiche
Of the Ezra Pound’s pastiches
(Ezra Poundstiche)
Or maybe trying to take a sip
of a spoon of coffee and
measure my life
And found that treasure which
contains T.S Eliot poetics,
and read it, and read it.
Maybe it’s me trying to be
Dedalus, Joyce and Bloom
(Harold and Leopold)
At the same time
And failing, as always.
To fail
or to fail
that’s the question
Quien tiene alma no tiene calma
Y el alma calma en la cama reposa.
Imagen que vi mil veces (o más) :
Yo,
La cama,
Yo, en la cama, leyendo, siempre leyendo
Porque no se hacer más que leer, leer,
No por amor a la literatura, sino para meterme adentro del libro y no sentir mi sucio pellejo, mí yo aburridísimo, mí memoria congelada, mí espíritu muerto mí espíritu muerto mí espíritu muerto
Mí espíritu
Mí, yo.
Ese yo que es un cuento contando un cuento,
[Nada
Y por eso escribo poemas, versos:
Para no repetirme a mí mismo,
para no tener que leerme jamás,
para no hacer de espejo,
para no ser dos veces yo
no repetir más errores
para no ser dos veces yo
(Porque aun repito mis errores
y soy tres veces yo
y ahora cuatro, etc.)
Y aún así, escriba cuentos, o versos, o novelas
O aunque escriba poemas que no son míos,
Todo lo que escribo soy yo.
Todo lo que leo me hace, me arma
Nunca sería yo sin ese verso,
sin esa línea, y sucede que
Si me canso de ser hombre
Es porque leí a Neruda
Decir que sucede que me canso de ser hombre,
Y no soy Borges,
Pero sí puedo afirmar que soy con Borges,
Y que nunca sería yo sin Girondo.
(cansado,
sobre todo,
De estar siempre conmigo).
Me gusta demasiado la palabra epitafio
Tal vez mis poemas sean solo eso.
