para que sea otra cosa que una aguja en la cabeza ✍ Mauro A. Fernández ~ TFK

Lectores 85

 
I
 a veces llamo morochos  
 a los negros. pido perdón  
 entonces a todo lo oscuro  
 por mi lengua eufemística.  
 si mi boca suelta tales  
 barbaridades, qué será  
 de mi alma. pido perdón  
 entonces a todo lo que he  
 nombrado pocamente porque  
 sé que mi obligación ahora  
 es decir otra cosa
 
 
 II
 ¿no es tragedia la luz que
 atraviesa la persiana? ¿no
 es una llama de agonía
 el agua que vuelve y vuelve
 a rodear cada piedra? en
 el roce de una palabra con 
otra, de un sonido con otro
¿no hay espadas? ¿no hay
 la muerte por venir de cada
 cosa en cada parpadeo?
 
 
 III
 la ventana de diálogo
 del feis me corta los versos
 mal. eso no está mal porque
 así mejor no te mando
 nada en verso. no te mando
 nada
 
 
 IV
 se mezclan y van cambiando
 los tonos violáceos y verdosos
 así como se ve un charco de aceite
 cuando no le da el sol. tal es la piel
 de una mujer muy blanca a la que
 el marido cada tanto le pega
 
 
 V
 dicha la cosa, envuelta en saliva, no
 parece aguda. atravesada en la lengua
 la aguja del problema queda una cruz
 que no salva a nadie del recuerdo
 
 
 VI
 ¿es posible pasar bajo
 unos paraísos en flor
 sin saber que ese celeste
 es hora un perfume que
 verás toda la vida? es
 posible a veces para
 algunos hombres
 
 
 VII
 there is nothing in world
 that makes me happier to see
 a japanese girl standing back
 whith her jean down to the half.
 you may say I' m a dreamer
 but I' m not the only one
 
 
 XIII
 “La piel cálida, movediza, del negro caballo de la noche. La 
piel de pleamar de sangre, la mágica alfombra espantamoscas”
 R. Z.
 
 la piel del caballo se mueve sola
 y espanta a las moscas como si no
 fuera del caballo sino de otro animal.
 por qué el caballo es de la noche,
 por qué es otra vez la noche y no
 está el caballo estaqueado, cruzado,
 matada su sangre caliente a la luz
 del mediodía. por qué es el mar oscuro
 toda la sangre junta del caballo
 
 
 IX
 miramos el mar y el mar nos mira.
 una ola que se parte y golpea la playa
 es otra vez lo que doblado y deshecho
 vuelve líquido después de haber sido
 el miedo de la espuma. todo el mar
 en su pozo negro, interminable, móvil
 qué es si no es la pregunta del que
 mojado signo curvo como una ola
 otra vez va a romperse en la playa
 
 
 X
 ¿no te parece cada casa una carcasa  
 pesada y aplastante? ¿no te parece  
 cada arquitecto un payaso triste con  
 veleidades de artista? has hecho
 todo eso con piedras, tierra, madera  
 y cemento que crece para arriba y es  
 la exageración pretenciosa de tu piel.  
 más piel, más gruesa la piel, más hierro,
 más vidrio, más plástico, más vigas,  
 menos calor, menos frío, menos lluvia,  
 más torres. aunque hagas una casa rosa
 de adobe es triste, triste. es triste que  
 la piel no te alcance. es triste que seas  
 el hombre que se pone pieles como  
 casas para atajar apenas la muerte.
 sos una gorda comida por la tele,
 una esfinge de lava que pesa  
 miles de quilos y vive pegándose
 una montaña encima, ladrillo sobre  
 ladrillo ¿acaso no es la catedral el lugar  
 que hizo un hombre para complacerse
 en el dolor de su breve tamaño? menos  
 es que un caballo, menos que todos  
 esos animales con pelos, menos que  
 un delfín, menos que cualquier arbolito
 que, aunque apenas sensitivo, tiene corteza