Fernet 3
me reflejé en una botella cortada y desde entonces me pregunto si tal vez no habré sido una sirena que
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Abro espacio Te extraño Abro silencio Cierro la boca Te extraño Abro mi corazón Adentro del silencio especial Me duermo
no comprendo a veces, no comprendo no les comprendo ni me comprendo no comprendo el mundo ni comprendo qué quiero
Ya no canto No disfruto mi canto Sólo escucho mi llanto Creando canciones horribles sin tacto Sin filtro Como debe
UNICORNIOS DE DOMINGOS La virtud del escondite deja la vuelta en quietud de domingos, movimiento lento apareces, mi graciosa marioneta
No le importa el tiempo Ni cuánto ha de llorar Escribe por las noches Borra al despertar Es que el
En el jardín de los recuerdos, tu ausencia florece,Como una flor que se marchita, como una estrella que se apaga.Creo
A falta de un corte limpio o por causa de una dosis de brutalidad se van desarmando lentas. Se desgajan