Descarapelando
Si te soy sincera. Si puedo ser sincera. Por un instante, te doy mi corazón. Agárralo con cuidado se está
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Si te soy sincera. Si puedo ser sincera. Por un instante, te doy mi corazón. Agárralo con cuidado se está
I aire caliente, aves pasan volando, ansío su viaje. II panza llena, corazón contento, alma vacía. III montañas lejos, recordarte
qué te pasa? por qué sos asi? no puede ser que vivas de esta manera mirate al espejo debería darte
I: Como las hojas del álamoEn las tardes frescas de otoño,Mi corazón crepita por la distancia. Al igual que su
Poema escrito alrededor del 2019, a modo de presentación en una noche de lectura de poesía. …Y es esta noche
I despido un año caótico de certezas destrozadas de caídas y recaídas al fondo del fondo lo despido sabiendo
En el dos mil uno, año turbulento, Argentina, en su danza, caos vivió, en diciembre, la furia despertó, testigo fuego,