Primavera
miento si digo que no te pensé desde que empezó la primavera. y ahora termina, la primavera, pero esto empieza,
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
la caricia en la cara después de un beso, despertar enredada en las sabanas, con los brazos dormidos después del
La altura trae mala suerte, a mi por lo menos. Creo que el sur me trataría menos mal. No quiero
Sobre la Luna Nueva en Sagitario Tengo una luna dentro que no se ve pero se agranda se expande y
Un abrazo en la tierra Que desintegra el cuerpo como pequeños retazos de lluvia. Un abrazo sin mañana, pero infinito.
Mundial Cerebro blanco: La consigna es… Cerebro blanco, la idea venia difícil, no encontraba el punto de llegar al éxtasis,
No me acuerdo la ultima vez que pude sentir tanto el corazón como ahora, ni la ultima vez que mis
Tuve una pena poética por un patético te quiero Fui compañera de Narciso versión La Salada y compartí una pequeña