Caminos
Caminos tortuosos se entrelazan en esta historia Caminos con peligros, caminos perfectamente diseñados para perderse Caminos que logran sacar lo
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
La primavera llegó a su clímax hace rato y ahora va descendiendo de a poco para dar paso al caluroso
El día lluvioso y ligeramente fresco hizo más que oportuna una tarde de fingido descanso, pan recién horneado y películas.
La fiebre de siempre, la voz que no sale, mis intenciones frustradas. Extrañas casualidades que no dicen nada. La inutilidad
En la biblioteca el silencio dice todo dice nada y el sol que parece entrar perfecto cuando sos vos quien
Tic tac, son altas horas de la madrugada. El reloj está colgado en la pared de la sala, como todas
This world can hurt you it cuts you deep and leaves a scar things fall apart but nothing breaks like
Te milito la ternura En algún poema de amor. Te grito mis miedos Si escribo algún cuento. Te tiro piedras
Escucharte llorar por las noches y por las mañanas reír. Me convierto en esas melodías que vos producís. Pensar hasta