Poema lleno de dolor y llanto
Cómo te explico lo doloroso que es no ser elegido por la persona que vos sí elegiste, me duele tanto
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
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¿Cómo sobrevivir en la selva del insomnio? Los leones, tras los pastizales, llevan en sus ojos un rojizo signo de
Muchas veces hablamos de la falta de libertad en los que literalmente están presos por sus acciones, algunas demostrables
Te juro que tengo tanto miedo, que a veces hábito el silencio. Antes pensaba que las palabras eran sinceras, que
quiero que cuando grite escuches sus voces quiero que cuando llore porque las calles de mi cielo enferman sepas quienes
La calle espera señores de traje niegan con sus cabezas desde el otro lado de las pantallas pero la calle
Hay un okupa en mí Está en el centro de mi corazón Y ocupa mucho espacio Duerme acariciado donde quiere
Lizbeth Schaub XXIEstudió teatro y ocasionalmente se dedica al modelaje. Participa de un taller literario.