De camino hacia la hoguera…
de camino hacia la hoguera, se presiente el rumor del fuego a lo lejos su música ya es en mi
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Te necesito con vida
Te tengo en mi mente, pero siento que pierdo tus recuerdos, siento que no te necesito, pero tenerte sería un
Desarticulacion
He sido parida partida a la mitad mi identidad refleja una dualidad avasallante no conozco la transicion no se con
Poema herido
Pasión, torrente de dolor azucarado. Cuando te recito, ¿es pasión? Poema, te recito Y es azufre, Lo que siente mi
Memoria punzante: ruinas y noches
Solemos explorar los lugares más oscuros de la psiquis para reforzar el malestar que sentimos y la angustia provocada por
Dos Poemas Sobre las lesiones Deportivas (y otras cosas también)
I. Cada noche mis órganos se despedazan se contraen y distienden Mis tejidos se agrietan y mi voluntad se extingue.