De nuevo sos vos.
Vos, de nuevo sos vos. Ayer recibí un mensaje tuyo, contándome algo tan insignificante y a pesar de que no
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Blas y San Juan
Se levantó, tomó unos mates salió marchar pero no volvió. Máximo Mena era su nombre Blas y San Juan
Parirás plumas
Eliana se vio caminando por el césped seco aunque no sentía nada bajo los pies descalzos. Había un riachuelo frente
Otro Amanecer.
La masa de hidrógeno parpadeó por última vez, completó su rompecabezas incandescente y generó su suicidio. Allá lejos, en mi
¿Cuánto tiempo?
¿Cuánto tiempo toma tomarse tiempo? bajar al piso a buscar esa fisura en forma de nervio, que nos calme. Incendiar
