It’ll pass
I esto es lo último que me queda: un dios extinto que grita muerte que grita por favor que grita
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
I esto es lo último que me queda: un dios extinto que grita muerte que grita por favor que grita
Las horas cayeron mientras tus ojos me miraban, en el cielo luces de neón. — Siempre es tarde — decías mientras tus
similar a una bala acariciandote la piel partiendote de a poco entra y quiebra cada pedacito un mimo tardío un
Soy el llanto que corre por tus ojos una vez habiendo abandonado el mundo. Soy escenario de aquella noche en
Luz de atardecer, el tiempo dormido, ausente, nos envuelve. El sueño inquieto del ayer, la promesa del mañana, el deseo
CARACOL EN ESPIRAL En memoria de “Caracolito, caracolito quien te hizo tan chiquito, si te escondes en la arena, el
me reconcilié existís mejor en mis recuerdos ahí tengo tu mejor versión: me haces reír sos dulce me queres para
Migajas seis días banquete una vez a la semana así era nuestra vida El banquete fue disminuyendo me fui quedando
Metí las manos en los bolsillos Y estrujé la tela por dentro Pensando “Si alguien me persiguiera Este abrigo es