Autor: Pilar Alvarez Masi

Afuera llueve y el agua barre los restos de lo que fui,  de la luz invernal, del color tenue.  Miro

Volviste despacio y casi sospecho que en realidad nunca te fuiste. Volviste atándote el pelo y pidiéndome que te sacara

Estoy en el patio buscando un trébol de cuatro hojas, pero todos los que encuentro tienen tres. Al principio tenía

Dejaré la intermitencia en la oscuridad de la noche Y pisaré la nieve descalza. Volveré a lo inhóspito Y lo

Una arteria, eso parece desde la altura. Una gran arteria que atraviesa el terreno y cuyas paredes de polvo se

Leer es, a veces, armar un rompecabezas. Es unir las piezas en medio de lo que, a primera vista, nos

Salió al patio listo para remover la tierra yerma, como un taladro que penetra la pared sin importarle qué hay

Te almásiento, te subsúrrigo en silencio y vos huís en medio de los atríticos para no birtarlo, para volver y

¿Recordás que te lo conté? Después de que nos separamos guardé la cadenita con la luna en un monedero y