El mundo se termina el lunes II
Mientras mi corazón se burla de mi el mundo estalla. Escuche la leyenda del tipo que se tiró de un
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Mientras mi corazón se burla de mi el mundo estalla. Escuche la leyenda del tipo que se tiró de un
“Morderás con cautela la fruta de piel de víbora que habrás de cosechar cuando la primavera te devuelva todo el
qué sino la poesía / la desmedicion del tiempo / tus ojos mí llanto / la palabra que no existe
Estos son unos poemitas viejitos que voy a subir como una crónica en 3 partes, como si fueran las secciones
me encuentro atravesando incertidumbres cercanías expuestas erosionadas el corte fino sobre la piel la sangre que emana de ninguna parte
espectador, ¿ves todo eso? todo el verde, todo el rio toda la playa, los árboles tocando con timidez el agua
Beso sus dedos en la danza que nos mueve. Adheridos Hilar de chocolate casa del árbol Cien pies y serpentinas
Te dejé colgando en la punta de mi lengua para no nombrarte y terminé encontrándote en mis sueños sin