Rima final para tiempos de pandemia
Es que está ardiendo el mundo y arderá hasta que acabe porque hemos perdido el rumbo, en el medio de
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Es que está ardiendo el mundo y arderá hasta que acabe porque hemos perdido el rumbo, en el medio de
Quiero ser sauce al borde del río para ver el agua pasar – Quiero consumirme hasta la raíz, sin dejar
Un recuerdo es una mancha en una pared blanca y es un perro que ladra en una habitación llena de
Un sol lleno de calor dos corazones congelados con el tiempo solo espero el invierno para sanar. . . .
Son las siete de la tarde Y ahí viene El búho de Minerva. Me persigue No sólo en el crepúsculo.
La regla tácita en la infancia cuando acostumbrás arroyos es que si el agua corre podés tomarla, entonces ahí vamos
Deseé partirme en dos ser de arcilla, plastilina, masa Aplastar una mitad Y con el resto moldear una carcasa
Los domingos de ramos se fueron consagrando costumbres sagradas, cuando ese color tan pasional, representante de nuestros deseos mutuos, florecía