Osearios
Espero el silencio, silencio abismal y fraternal Escucho el ruido blanco Escucho mi respiración palpitando en las sienes, Esto es
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Camino de espaldas por si algún día apareces transparente
En mi vida común te espero tranquila. Todo sigue igual excepto tu voz. Acá está haciendo tanto calor que tu
Percepciones
Imagen: dibujo de Franz Kafka Cuando se cansa un hombre se cansa un mundo Cuando duerme un hombre aparece un
Somos amor
Creo que tus ojos dejaron de ser intimidantes para mí, empezaron a sentirse como un hogar te pregunte qué harías
Calle sin salida.
Calle sin salidaPerderte en los barriosPegarte en la esquinaEncontrarte día a díaEn carteles sin salida La esquina pega día a
Cementerio de palabras
Las palabras muerenentre mis dientesantes de llegar a mis labios Se ahogan en ese dolorde garganta fríallena de angustiade las no
El fin del mundo y otros cabos sueltos
Mañana se viene la lluvia. Toda la semana lo estuvimos discutiendo y mañana es el día. En la radio, en