El fin del mundo y otros cabos sueltos
Mañana se viene la lluvia. Toda la semana lo estuvimos discutiendo y mañana es el día. En la radio, en
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Mañana se viene la lluvia. Toda la semana lo estuvimos discutiendo y mañana es el día. En la radio, en
En el umbral de la puerta yo sentía tu mirada clavada en mi oreja izquierda. Llegaba ese momento de la
(Un soldado antes de la batalla de Austerlitz) Anoche fueron las fogatas las que,en el campamento enemigo, augurabanconflagración; hoy, el
Y cuando introdujo sus dedos le hizo ver las estrellas. Gimió, grito, no podía controlarse. Lo giraba ahí dentro y
Cuando una luciérnaga se lastima, queda iluminando en el lugar, y considero que ya pierde su magia de brillar cada
ya paso mucho mucho tiempo desde que no pisaba estos caminos tan solitarios se volvieron ya paso mucho mucho tiempo
En plena crisis de llanto, y repitiéndome una y otra vez. » no lo hagas», camino buscando mi reflejo, hasta
Mi mama siempre nos dijo: “Las crie para que puedan hacer todo”. A mis hermanas y a mí, nos transmitió
Epicuro dijo que la muerte es una ilusión porque cuando nos llega nosotros ya no existimos. ¡Tonto Epicuro! Se olvidó