El Intruso en el centro
Cuando se escucha decir murió de cáncer, todo lo que desata en una familia, queda oculto ante los demás. Pues
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Cuando se escucha decir murió de cáncer, todo lo que desata en una familia, queda oculto ante los demás. Pues
La tierra me arrastra, envuelven mis pies… Los cruzo. Mis manos, los ignoran. Pies cruzados rozando el descanso. Allí en
Te conocí un día de estado cadaverico pero vos parecías sereno o al menos silencioso tal vez algo reservado no
Mirando se ve en el inodoro tres mierdas de forma parecida de diverso tamaño y se entiende que podrían ser
cuando alguien pregunta porque no escribí nada sobre vos simplemente digo que nunca me interesaste que me das igual pero
Quien escribe lo hace porque no tiene otra cosa más que hacer: su cerebro enfermo solo comprende entre letras. Mi
Noche nublada de lloviznas Plateadas. Salí a escucharte, desde los arcos, asomaba, el vertiginoso chasquido, de tu abrazo, con mística
Auditui meo dabis gaudium et laetitiam: et exsultabunt ossa humiliata. Averte faciem tuam a peccatis meis: et omnes iniquitates meas
Hacen 28 grados y no sé cuánto de térmica, pero si te quedas al sol un momento sentís el infierno
Ellos viven del lado blanco del planeta. Nosotros, del negro. En realidad, como siempre decía mi sabia madre bajo las