Rosa la tormentosa
Rosa santa. Tormentosa. Pronta tu tormenta de pétalos sin rosas. Agosto en tu presencia calman tus tormentas. Remolinean las hadas
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Rosa santa. Tormentosa. Pronta tu tormenta de pétalos sin rosas. Agosto en tu presencia calman tus tormentas. Remolinean las hadas
Te almásiento, te subsúrrigo en silencio y vos huís en medio de los atríticos para no birtarlo, para volver y
Me harté de la Argentina. Su inestabilidad cambiaria, sus impuestos asfixiantes, su inseguridad jurídica. Así que aprovechando una importante herencia
Latió fuerte mi corazón, cuando la juez llamo, que me lo quitarían. Anunció. Si no había solución. ¡Qué nivel de
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