El Ascenso
Tres llamadas ese día. Catorce en la semana. Aún no entendía si Martina estaba ahí por su propia voluntad o
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
El Hombre de Naturaleza.
Ese humano tan honorable se cambió, por una figura externa y ajena a la reflexión, cuando surgieron las primeras capacidades de un dios, o de varios, se vieron sumergidos en el Efecto Pigmalión.
El Hilador
Si la magia tuviera un cuerpo como el nuestro sería el de un hilo, una tela fina como la seda
Fui parte de la fiesta
fui parte de la fiesta bailé toda la nochecon un vaso de coca fríaentre mis manos sentíel roce de mis
sobre la poesía, o lanza
sobre qué es la poesía no podré decir nada que lo sea apretar el enter buscando sonido sobre la noche
Rotas ilusiones
Estoy melancólica. O quizás sea tristeza. Mientras lo averiguo, escucho cómo Andrés Calamaro canta que en algún lugar me espera.
Fragilidad
Otra vez camino sobre cristalesOtra vez el piso es frágilTodo puede hacerse trizasCon un mal paso.Puedo escuchar como se astillaEl
PESCADOR DE SOL, LUNAS Y OCASO: Villa Río Bermejito (Chaco)
Pisa sus calles, sol pegado gotas de sudor. Observa el extraño rincón de atardecer. Calle el tucán cuento fantástico de
En tren de recuerdo
Estoy tratando de rescatar una imagen mental que me ayude a pasar los días, Estoy hurgando en mis recuerdos buscando