Sueño despierto
Hay sueños que se representan dormido. Pero hay otros que los muestro en conciencia. Aún puedo hablarle y ser amigos
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Una ventana pequeña
Entre mi inconsciente en la noche Me ví acostado en una cama Una habitación desconocida dónde mi tristeza el descansó
Incorpóreo
El ha dejado los grabados en su cuerpo Cada línea carece de forma pero no de incierto Entre besos y
Confirmado
Confirmado, si, lo sé. El mundo gira, gira. Y con él, con él sus seres que lo habitan. Pero a
Qué bonitas son
Qué bonitas son y yo estoy tan triste. Construyen sus casitas como horneros, como damas. Ni aves ni pájaros. Penas.
La sombra en el espejo
A veces me pregunto si esa imagen aún me pertenece. No me reconozco. No me veo. Esa no soy yo
Fuiste, estuviste
Fuiste. Lo sé porque te siento en un hueco frío, recóndito de mi cuerpo. Tu inicial cosquillea mi oído como
Cucharadas amargas
Anoche tuve un sueño raro De esos que te dejan pensando Quizás tenemos miedos escondidos De heridas que nos deja