Más, menos, igual
Donde mires puede haber un defecto o la perfección. El precio de conocer lo mejor es conocer lo peor: menos
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
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En la avenida Santa fe esta vez lo primero que vi fue a una vieja tirada en la vereda tocándose
Me acorde de él en un relámpago de la memoria. Asociaciones libres; diría Hume. Tenía un almacén en la calle
Traducciones que hice a partir de tres poemas publicados en If my body could speak, editado por Button Poetry este
foto de Ramiro Guarino miro por la ventana de mi departamento con la luz cortada y siento una envidia para
O porque siempre quedaba en el fondo de la alacena entre unas 8 de mejor morfología, o porque todos solemos