El otro incendio – 9
IX El otro incendio – 8 Aquí muere el gemido y la ruta, aquíse agolpa en la sangre la imposibilidadde
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
IX El otro incendio – 8 Aquí muere el gemido y la ruta, aquíse agolpa en la sangre la imposibilidadde
Donde sufrir no es suficiente, toca también perecer en el tiempo hasta la muerte, haciendo cosas que te llenan pero
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Me pregunto a mí misma cómo haré para seguir aún en este triste mundo sin tu presencia me pregunto cómo
Hostil son tus ojos centinela, Hostil es la mano que intento no tocar Es que entre el mar y una
Ven, ángel dulce ven y cubre mis harapos con parches de color. Acerca tu oído y escucha el crepitar del