El conde
Triste y poco sensato relato este corto cuento. El de aquella noche donde un conde, de poca elegancia, decidió una
poema
Convulsiones de (no)vino tinto.
estoy tubérculoso de caricias ajenas, se me gangrena toda esta piel que vos no tocás. ¿y qué hace uno para
RAYU (él)A.
dos varones que se apiadan de sí, prenden equipo de música se van entretejiendo las congojas, las soledades de bandoneón
Medí un verso
medí un verso y dije es una cintura tus manos pueden abrazarse a ella y el poema puede doblarse medí
Verborragia y varón, varón atorrante.
me tienta el hecho de poder ambicionar colonizarlo. no porque lo desee o porque su existencia me sea indispensable. anhelo poseerle exclusivamente para indagar en aquellas
Pincelando al aire
Lo vulnerable que nos volvemos durante la danza de pincelar el aire con las manos, moldeando a un par, en
Poema doble con sentencias
Dice Pessoa: «No soy nada, nunca seré nada»¹. yo digo: Soy únicamente la nada, y me tocara serlo siempre. Destinado
Shitty letters at 2am
I’m utterly embracing the wilderness within, just checking each hour for my heartbeats. I don’t actually know who I am
3 Poemas: Hormigas, nieve y una hija
Marcha de hormigas Del almuerzo cae al pulcro piso un trozo orgánico, de lejos nadie divisa una marcha de hormigas,